domingo, 27 de septiembre de 2009

¿Quién te ha enseñado a decir "ostracismo", cuando podías arreglártelas con "verruga"?

Según Jonathan Swift, a un genio se lo reconoce porque todos los necios se conjuran contra él. Si en España el grado cero de las relaciones entre las personas es la quijada de burro, no es de extrañar que cuando se monta la excepcionalidad de una conjura se tienda más al clásico (clásicos para lo que nos interesa) ostracismo. Esta tiene todas las trazas de ser una ley trágica, contra la que nada se puede hacer (o más bien, que todo lo que se haga contra ella en realidad la favorece).

Al hecho de que la anterior sea una ley inapelable (y el que apele que apechugue) achaco el asombroso y desidioso olvido al que se tiene arrojado a Juan B. Bergua, para mí la persona que más ha hecho por España en el siglo XX, al traducir (¡él mismo!), anotar (¡uno por uno!) y publicar (con amor diferenciado) las obras más importantes de la literatura universal. O sea, de la literatura. Por eso resulta tan doloroso este error que no alcanza uno a explicarse.

Afortunadamente, sus herederos perpetúan su labor con nuevos medios. Me siento agradecidísma.

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En honor a la verdad que tanto amaba nuestro querido Bergua, hay que decir que encontramos a algunos que le mandan un recuerdo o un extravagante homenaje, y un puñadito de menciones.

Y también en honor a esa verdad me siento en la obligación de enmendar en un asunto la plana y añadir que, se siente, según ha llegado a mis oídos por vía de otros editores tan meritorios, en esa época, la mujer más guapa de Madrid era mi bisabuela Cecilia G.

sábado, 26 de septiembre de 2009

Si no sabes cómo abrir la botella, fuérzala, O "Qué le importa una P más al Staples"

En busca de una vericuética excusa para calzar el vídeo* que va abajo (Rented rooms= Habitaciones alquiladas), he empezado por buscar la fecha de nacimiento de Stuart Staples, el cantante. No había nacido tal día como hoy, así que abandonamos las fechas, o dejamos, hasta que le encontremos mejor uso, su pestaña internetera aplastada por nuevas pestañas en busca del pretexto, y eso que este sí que era un pretexto, porque lo estaba buscando antes de acometer el texto.

He visto entonces que staples quiere decir grapas. Grapas, no grappas. Teniendo en cuenta que de todos modos una grappa puede funcionar a veces como una grapa (por las conocidas virtudes unidoras del alcohol), y que hoy lo que se celebra, ya que no el cumpleaños del alegre Stuart, es el día de San Cosme y San Damián, que siempre van unidos, pues no veo por qué darle más vueltas:



*No es propiamente un vídeo, pero el de verdad no se puede incrustar (me refiero al vídeo).

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De paso, amplío e informo de que, según la wikipedia, Cosme quiere decir "adornado, bien presentado" -y de ahí lo de los cosméticos, claro-, y Damián quiere decir "domador". Una muestra de las dos cosas juntas sería por ejemplo esta, aunque bien habría preferido yo encontrar un tigre, porque al león si que le importa una melena más.

Y también según la susodicha, son los patrones de los cirujanos, los farmacéuticos, los médicos, los peluqueros, los dentistas y los trabajadores de los balnearios, donde uno puede alquilar una habitación y hacer lo mismo que Stuart Staples, o Stapples, que como le dijo aquel filósofo a Baroja, el caso es ir pasando el rato.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Alturas, espíritu

Para conseguir el desplazamiento de los posts y así quitarle de la altura de la cabeza la palabra, de repente y por comparación, demasiado brutal e intestina del título del post anterior al delicado ser que fue Annemarie Schwarzenbach, cuya foto podemos ver a la derecha de estas líneas (a la derecha si las estamos leyendo, a la izquierda si somos estas mismas líneas), publico este post en el que reproduzco el penúltimo párrafo de su artículo Tres veces en el Hindu Kush, publicado en diciembre de 1939:

En el magnífico y cambiante cuadro del Hindu Kush, me falta el verdor fresco, la brisa suave, el conmovedor canto de la primavera. Pero uno no decide sus sueños, y no oso volverme para mirar las cumbres nevadas que se hunden cuando doblo hacia la llanura, pues no me está dado decidir el momento del saludo y de la despedida y trazar la frontera entre realidad y visión.

Y una canción para Annemarie:


jueves, 3 de septiembre de 2009

Un corazón, o un zarajo, que resiste

¿Creíais que las cabezas de gambas, mirando desde los pies de la barra, os iban a traicionar? Yo lo temí, pero afortunadamente nuestros temores, si no infundados, son proyecciones de un futuro MUY lejano:


Esto es lo que yo quiero estar haciendo en 2016.