Los osos ominosos

El verano pasado tuve que entrar en uno de los pabellones del recinto ferial que hay en el parque Juan Carlos I. Para llegar al fondo recorres una especie de pasillo abierto, que en cierto momento desemboca en una placita, para luego seguir como pasillo. Me quedé aterrorizada cuando llegué a ella. En el centro había una especie de oso de plástico rojo, como de cinco metros de altura. Digo un oso, pero la verdad es que se parecía más a un ratón. El oso ese estaba de pie, con los brazos (porque no son patas delanteras) pegados al cuerpo, y sonriendo como un zombie. Rodean la glorieta unas hornacinas, y en cada una de ellas había un oso igual, más pequeño, como la guardia ursiana del tótem maligno. Cuando entré en aquel recinto pavoroso sentí lo mismo que debe de sentir un aventurero cuando se asoma entre unos árboles en la jungla y contempla desde su escondite los ritos de una civilización aislada. Ahí se está dando un culto incomprensible y que, llegado el caso, no tendrá ninguna piedad por nosotros. ¿Qué hacían ahí esos osos adorando a un oso más grande? Los osos idólatras eran de alegres colores parchís, porque como es sabido bastan unas pinceladas de color para inundar de alegría el escenario más truculento.


Me pareció una señal de la clásica inconsciencia de las autoridades, que en este caso al habitual criterio errático habían añadido la imprudencia a la hora de elegir los adornos urbanos.





Pero hete aquí que nos volvemos a encontrar con Cthulhu en la puerta del Hotel Palace. A tres metros de la entrada, interrumpiendo el paso de una manera que sólo se le permitiría a un amo, hay desde hace meses uno de esos osos fascistas, que no se sabe qué tienen que ver con nada de este mundo y que provocan en quien los mira un desasosiego atroz. Esta vez el ejército va de dorado. Tienen al jefe en la puerta, pero es que en la cubierta, cada tantos metros, están apostados otros osos dorados que vigilan las calles de Madrid, donde ya han entrado.